Por Manu Campi | @manucampimaier

Un viejo presentador de traje se ayuda con un bastón, mientras mira al público debajo de dos arañas de cristal que, desde arriba un escenario listo, ofrecen la distinción de lo que el anciano anuncia. “Han venido a ver a un muerto”, dice encorvado y siniestro, pero con cierta astucia escondida detrás de una risa canalla y rasposa.

Así́ comienza “Elvis The Musical”. Un ataúd erguido a un costado del escenario promete la vuelta de un rey caído, la delgada línea que fracciona la vida y la muerte parece unirse a pedido de una pitonisa que ordena la intervención divina del noble en cuestión.

Ramiro no es fanático, hizo comedia musical a los diez años, a los veintinueve casi se mata en un accidente de auto y, un año después, encontró la necesidad de “dar y mostrar” lo que tenía debajo de la piel haciendo lo que sabía: cantar, bailar y actuar. Cuando empezó solo conocía dos temas, buscando en internet consiguió el traje de la película “El último Elvis” solo para encontrar un imperioso sentido de pertenencia.

La transición es compleja y, conjuro mediante, la cronología inversa de los sucesos empieza a tener efecto. El féretro se abre y un hombre perplejo camina unos pasos, interpreta algunos tracks póstumos para poder volver del todo en sí. Minutos después, el traje de seda celeste con apliques plateados pone, finalmente, al Rey al frente del escenario.

Elvis Argentina tiene la guitarra colgada, saluda, habla, está de vuelta, se ríe. El reflejo de las luces sobre las gafas y los apliques como estrellas a punto de volverse fugaces; a punto de cumplir los deseos de una noche única, irrepetible y descomunal.

El repertorio que Ramiro Marquevich propone, invita, huele a homenaje y toma distancia de las imitaciones.

—Puedo transmitir algo sin ser fan, eso me exime de equivocarme o no, así que me desprendí de eso. Si cerras los ojos, seguro vas a encontrar similitud con la imitación, pero lo que vas a ver el contexto de lo que estoy transmitiendo y como lo digo. Creo que hay una cosa más inspiradora, más genuino y espectacular, en cada show la gente se lleva algo distinto y no tiene que ver solo con el personaje. Transmito algo más interno, todavía me pongo nervioso, me tiembla el cuerpo antes de salir a escena, pero lo gozo, disfruto. Las radios no pasan más temas de Elvis y, desde ese lugar, lo que estoy haciendo es tajante.

“Elvis, the Musical” es parte de una escena roquera y under que, sin presupuesto, junta a 16 personas entre músicos, actrices, actores, en un mismo punto de encuentro. Los que “me acompañan creen en mí y si no dejo la vida en el show nada tiene sentido”. Desde el vamos, Ramiro arrancó con gente “muy grosa” –nada menos que con músicos de Catupecu Machu– en escenarios de la talla de Club Lucille o el teatro Maipo, Makena, etcétera. Hoy ya son “una compañía musical con herramientas propias”.

—Voy a hacer un musical para que la gente pueda vivir esto como un museo de fantasía donde se lleva experiencia de un show, de actuación de nunca haber visto algo así.

Esta propuesta busca «ingresar» a un sistema ya establecido desde un lugar original en constante crecimiento paulatino y que nunca, pero nunca, repite.

Elvis está ahí, conecta con él como si uno no pudiese andar el camino sin el otro, terminan por ser uno, por mirarse a los ojos. Ramiro mira hacia arriba con los brazos abiertos y dice acá́ estoy, estamos, cantemos, baila, pero a mi modo. Elvis ahora está vivo del todo.

En un espectáculo imponente desde lo artístico, arrollador, conceptual, sólido en cuanto a la producción y descollante por su versatilidad, Elvis Presley cierra el show con Ramiro. El telón se cierra de a poco y el público parece no terminar de suspirar nunca, se debate entre el estupor, el aplauso y la gratitud de haber visto a un muerto. A este, al nuestro.

Con todo, este 14 de julio, se estrena en el país “Elvis”, la enésima reseña del Rey del rock and roll. El musical, dirigido por Buz Luhrmann y protagonizada por Austin Butler (Elvis) y Tom Hanks (Tom Parker). Sin embargo, la mega puesta, no excede, escapa o da cuenta sobre la naturalidad con la que el hombre en cuestión–bajo la producción de Flash Music– puso de pie a sala llena el corazón de Buenos Aires.

—Quiero ir a los casinos, es un sueño. Eso sería un homenaje.